Passport, please.

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Toda vez que eu vou pra Holanda os caras da polícia federal (ou sei lá como eles se chamam na Holanda) me mostram seus crachás e pedem meu passaporte. Algumas vezes gentilmente, outras nem tanto. Posso estar dormindo, lendo ou comendo, , eles batem os olhos nos meus lindos cabelos negros e me pedem o documento, perguntam por que estou indo pra Holanda e blablablá. Tudo com a maior cara de detetive do “Law and Order” (o seriado americano).

Da última vez eu quase passei despercebida graças a um casal de russos sentados a algumas poltronas da minha. Mas eu dei a bobeira de deixar o livro do Gabriel Garcia Marquez que eu estou lendo (em português) em cima do assento ao meu lado, assim, com a capa virada pra cima, pra qualquer um ver. Eu tentei fazer cara de paisagem, mas o cara olhou pro livro, olhou pra minha cara e me pediu o documento.

Não é por nada. Eu vivo aqui legalmente e não tenho nada a esconder. Mas é que é um saco ter que sacar da bolsa o passaporte, meu Aufenthaltstitel (o registro nacional de estrangeiros, que serve como uma identidade) e o Zusatzblatt (um papel extra que explica onde eu estudo) da bolsa toda santa vez e ter que explicar que moro em Bonn e estou indo passar o fim de semana na Holanda e blablabá.

Acho que vou pintar o cabelo de loiro e começar a levar comigo livros em alemão (daqueles velhões de sebo), uma garrafinha de água, uns “sandubas” de pão de forma no papel de alumínio e mudar minha malinha de roda por uma mochila de trekking. Talvez assim eles achem que eu sou alemã e parem de me importunar.

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